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Si en la obscuro se acerca negra, insatisfecha,
me atormenta la lengua con grueso y amargo.
Viste púrpura capa de seda que acaricia
con filos dedos raíces, mi pecho.
Borracha y embebida con mi agrio nostálgico,
se comporta como egoísta amante;
gélido
toque intrusa en las huellas borradas
y goza con lo que ya no me queda de ella.
No espera que la nombre y obedece a sed propia.
Se acuesta y verborrea imágenes del no recuerdo
Desnuda danza y lame vulgar su cola.
No hay suspiro más triste:
tener la presencia viva del sueño roto;
que patalee en la espalda con el cadáver de las alas,
colores y esperanza que me pensó ante el infinito
Hoy se aparece y re dibuja,
con los cuadros y olores que ya no pertenecen,
cuando no les queda mi rostro,
y las renace para mortificarme.
Que hay de sueño.
Que de vida.
Y lo que no de falsario.
Cuanto tiene de visita mal alumbrada,
y de que manera es contestación.
Me mira apenada entre el júbilo
y me callo en el interno burdo para alejarla.
Sus ojos, la luz, mi cara y su cabello endorado:
El cuesta arriba que me ha parido
y cuantos huesos arrojados.
Decrepito o reptante seré yo, mismo, el que sonría mañana.
